domingo, 28 de octubre de 2007

No.Mentira.

No. Mentira. Lo que pasó de verdad es que el heladero sí le ofreció a la mujer joven cambiar su guagua tan linda por un helado y ella se negó y luego el heladero sí le ofreció dos helados a la mujer joven a cambio de la guagua tan linda y la mujer joven soltó una carcajada y le dijo que no de nuevo. Pasó también que yo le pregunté al heladero si me cambiaba una moneda de cien por un helado de moracrema y el heladero me dijo que sí. Por último pasó que se hizo de noche y empezó a hacer frío y el helado no se me derritió nunca y ahora pasa que todavía lo tengo aquí.

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jueves, 25 de octubre de 2007

todos

a veces me mira y me dice cosas que no entiendo. yo no le pongo tu voz ni tu pelo. pienso poco en ti. pienso en ti cuando sueño contigo y cuando sueño contigo pienso largo en ti. entonces me canso y me levanto y empiezo con estos días que me tienen tan atareada. pego papelitos y hago cosas de biblioteca para que nada cambie mi rumbo. yo me he dado cuenta de que todos están muy pendientes de que termine lo que empecé. yo voy a darles en el gusto a todos. porque todos me dan mucha pena.

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listas

ayer hice una lista de todas las cosas que me hubieran gustado que fueran diferentes desde antes que yo naciera y me dijeron que tenía que dejar de hacer mis listas porque hago muchas listas tontas

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martes, 16 de octubre de 2007

pobre segismundo

video

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

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sábado, 13 de octubre de 2007

quería decir bandada o micrófono o sin zapatos

Todo eso que te dije una vez que esperaba. Todas esas cosas buenas. Todas todas son mentiras. Yo desde el principio lo doy todo por perdido. Yo no puedo esperar esas cosas que te dije. Te las dije porque estoy acostumbrada a mentir. Te las dije porque si te hubiera dicho lo contrario me hubieses interrogado más de lo que duraba esa película que vimos una vez y en la que nos quedamos dormidos y hubieras intentado entender eso que tú nunca podrías entender porque no has sido contagiado de eso que no sé cómo se podría llamar. Y quizás querrías contagiarte. Y quizás querrías contagiarte por capricho. Por desmentirme. Por estar parado en el mismo meridiano y en el mismo paralelo y con la misma molestia para decirme que igualmente sigues pensando lo de antes. Eso harías sólo para que mi defensa no pudiera defender a nadie. Eso harías para que yo no pudiera defenderme de nada. Yo no me he acostumbrado a mentir ni a decir la verdad. A mí me enseñaron eso que le han enseñado a todo el mundo. Entonces yo tenía siete años y luego doce. Empecé a mentir para que todos me creyeran. Empecé a inventar historias menos sospechosas cuando alguien me preguntaba. Yo podía decir sí cuando era no o mañana cuando era ayer o avenida cuando era pasaje. Así la mentira y la verdad se fueron juntando. Mezclando. Luego mi familia empezó a entender que todo al final era nada o al revés y que cuando yo decía algo quería decir bandada o micrófono o sin zapatos. A mí nunca más me trataron de mentirosa. Nunca desde que dejé de decir la verdad. Como si fuera un juego de estrategia. Yo ahora a veces digo la verdad y a veces la mentira pero eso no importa. Yo te podría explicar que no es algo bueno o algo malo. Yo te podría explicar que es una manera de estar en los días y lo que está como por arriba de los días durante todas las semanas y los años que hay para atrás y que puedan haber para adelante.

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miércoles, 10 de octubre de 2007

octubre

a mí me gustaría tener la fuerza del sol esa de la mañana pero yo soy siempre toda noche desde el primer octubre y las paredes y mi cama me han ido comiendo por dentro con ese coro que me dice que no que no que no y que se me sale por un brazo y vuelve por el ombligo y mis dedos son como de mora quién va a cuidarme en la primavera quién me va a conversar para que me concentre en la llave del agua en cruzar la calle en irme a sacar una foto carnet quién me va a recordar que use ropa interior o cómo sentarme a comer quién va ahuyentar la vigilia de mi sombrero quién va a callarlas a todas quién va a matar ese coro

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V

como una confusión infantil
esa de navidad o cuncuna
y mi torpeza de topo
mi no poder afuera
no mirar

la tarde en que muera mi padre
a mí me van a parir bien
seré la niña de los diez días
entera
repleta
con el antes de ayer en mi frente y la boca abierta de barro
pacífica
inmóvil entre las bestias marinas
sin tiempo ni comas ni familia

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