martes, 24 de junio de 2008

rosebud

Cuando la conoció sólo hablaba de escritores muertos. Terminales o suicidas. Escritores muertos que sabían que iban a morir. Ella sostenía que sólo le podía interesar la voz de un moribundo. Una vez le dijo, esperando la micro, que nada podía definirse mientras estuviera vivo. Que nadie a sí mismo. Que vivo se está, que muerto se ha sido. Que nuestra enunciación nos es ajena. Que la capacidad de ser es póstuma. Que nunca podremos mirarnos enteros. Decía de diferentes maneras lo mismo, movía las manos disparejas mientras le hablaba, pronunciaba las palabras al mismo tiempo que las pensaba. A veces largamente como haciendo círculos, a veces detenida en un mismo color. Ella apreciaba la muerte como una completud. Estaba segura de que eso era algo importante. A él le extrañaba cómo hablaba sentada en el paradero tan despreocupada encendiendo un cigarrillo. Ella se arrimaba a ciertas teorías bien conocidas. Él no compartía la mayoría. Ella aseguraba haber nacido buena y excusaba su horrible condicionamiento por contexto. En algún momento me acostumbré a hablar sobre asuntos penosos y desagradables, decía. No sentía vergüenza al detallarle que no era feliz ni que esperara serlo. No coqueteaba al explicarle que no le gustaban las personas, que la mayor parte del tiempo se sentía incómoda o rabiosa, que le costaba adaptarse, que era casi intratable, que no sabía querer y que sólo le gustaban algunos animales. Ella no esperaba, de ninguna manera, parecer la típica niña enfadada. Ella no imaginaba en cómo él hacia calzar su perfil con el de esa delgada protagonista del peor cine independiente. Su mundo tan frágil, pensaba. Ella no tenía la capacidad de verse desde afuera, no pensaba en eso, sus palabras carecían de otras expectativas de ser lo que eran. Ella recordaba y era honesta su impresión de volver. La atacaba continuamente el pensamiento de haber perdido la bondad. Yo era buena, volvía a sostener. Él miraba hacia la cordillera y se preguntaba si realmente se sentiría mala. Ella miraba hacia el mar y pensaba si realmente hubiese una respuesta.

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lunes, 16 de junio de 2008

cocodrila

"a veces pienso que lo que hice lo hizo otro"

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A

No sé qué quiere que le responda cuando me dice por teléfono que soy una verdadera desgracia
-ahora que está tan oscuro yo podría quitarme la ropa y tenderme en tu alfombra a esperar que llegues tú o tu hermano o tu padre
- bendito seas por siempre señor

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martes, 3 de junio de 2008

invierno

soy como un papelito sucio soy como un papelito triste

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